Frühling Sommer Herbst Tod
Frühling Sommer Herbst und Tod; Herr Sonne stürzt dich! in den melancholischen Farbtopf, goldgelb, endlich
und Mondschein aus unserem Haar
Wie wir die Monotonie jagen Und das
Flüstern im Wald hören;
Wie wir aus Stunden ein Jahr machen
und Mondschein aus unserem Haar
Nachts schneebedeckten Autobahnen tiefschwarze
Nachts
auf schneebedeckten Autobahnen
in tiefschwarze Schlünder stürzen
Jedes Grau wohl jedes
Jedes Grau wohl jedes Sonnenlicht, jede Abendnacht; jeder Sommerduft und jede Blüte; ein Klangteppich webt und die Nacht, jede Musik
Schoß von Frau Nacht
Wie wir manchmal flehentlich darum bitten,
aus dem Schoß von Frau Nacht entlassen
zu werden und dem irdischen Tag mit
schaudernder Freude entgegen taumeln;
Nächte wie Wochen